Juventude 9

Força

A pradaria está seca,
as árvores são pequenas,
não têm capacidade de pensar.

Os olhos caem nesta paisagem
e ficam abatidos.

A multidão vem célere,
disposta a modificar o que vê.

As bocas abrem-se,
bradam gritos de fome e de raiva.

As pedras recebem os sons
mas rechaçam-nos.
Não lhes interessa.

O eco está gerado,
as bombas descem,
o piano toca.

É um super-homem.
Mas como?
Não tem força super,
nem visão extraordinária.

Então, é um homem vulgar?

Está no cimo da montanha,
canta para ele,
e para todos.

A música é tocada por pássaros
de longos cabelos loiros,
que reflectem a luz
por todas as faces.

Estas estão iluminadas,
purificadas.

Será hoje?

Cada um tem que ser
o melhor que puder.

Se não for o Sol,
que seja uma estrela.
Se não for o oceano,
que seja um rio.
Se não for guitarrista,
que passe os dedos pelas cordas.

Cantem, corram, vivam.
Tragam mais um para ver a luz.
E levem-me a mim também.